Борис Смоленский

Есть ремесло — не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла, 
Метаться зверем. Пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. 
В ночь. В мороз. 
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб прошибая лбом
Упорство улиц. 
Здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.

А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.

Прильнуть ногами к звездному оконцу, 
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым
просто так — от солнца
На снежных елях.
Это — ремесло.
И твердо знать, что жить иначе — ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой. И это ремесло. 

                                  1938 год