***
Давно уж не пишу стихов... Устала я от рифм оков, А в мыслях только проза. И все мои мечты и грезы Скрываются за ширмой серых дней. 30 ноября 2016 года
Сообщения
Борис Смоленский
Есть ремесло — не засыпать ночами И в конуре, прокуренной дотла, Метаться зверем. Пожимать плечами И горбиться скалою у стола. Потом сорваться. В ночь. В мороз. Чтоб ветер Стянул лицо. Чтоб прошибая лбом Упорство улиц. Здесь, сейчас же встретить Единственную, нужную любовь. А днем смеяться. И, не беспокоясь, Все отшвырнув, как тягостный мешок, Легко вскочить на отходящий поезд И радоваться шумно и смешно. Прильнуть ногами к звездному оконцу, И быть несчастным от дурацких снов, И быть счастливым просто так — от солнца На снежных елях. Это — ремесло. И твердо знать, что жить иначе — ересь. Любить слова. Годами жить без слов. Быть Моцартом. Убить в себе Сальери. И стать собой. И это ремесло. 1938 год
Мирра Лохвицкая
Твои уста — два лепестка граната, Но в них пчела услады не найдет. Я жадно выпила когда-то Их пряный хмель, их крепкий мед. Твои ресницы — крылья черной ночи, Но до утра их не смыкает сон. Я заглянула в эти очи — И в них мой образ отражен. Твоя душа — восточная загадка. В ней мир чудес, в ней сказка, но не ложь. И весь ты — мой, весь без остатка, Доколе дышишь и живешь. 1899 год